Sin título

Si el viento verde volase libre del estupor y la soberbia humana.

Si el amarillo ronco por el llanto mudo del ruineñor degollado, ronronease por debajo de la concha bajo el mar rojo;
rojo de la sangre que clama ardorosa y ahoga rosas.
Que se marchitan los ojos rotos que ven cuando se cierran y se realizan al cantar.
Respirar el azul no lo arregla, no llena
el negro ocre de tus rincones.