Miopía analítica

¿Qué es creación o destrucción? 
Qué hace crear o que tiene de especial la muerte 
si el llanto de un niño no crea hadas
si la sonrisa del difunto ahoga la esperanza 
si lo que tenemos destruye y no construye un mejor paraíso
lleno de espanto y pavor por la felicidad y el amor 
si todo lo que se espera es indiferencia...
¿Acaso hemos llegado al tejado que corona el abismo de la locura humana?
¿Acaso, tú, cloaca perdida en el viento cortante,

susurras rota,
rota de la máscara impía que luces?
Luces del bulevar construido con lágrimas rojas
a precio de centilitro de oro?
Oro... ¡oh, rabia sin nombre desgarrado!

Cae la lluvia con un cri cri desacompasado,
haciendo pesado el aire que articula raspando
vocales romas. Arte sin parte tuya...
                                                             Cae 
                                                  con
                                                                          cuenta
                                           Gotas
                                                                              El
                                                                         Alegre
                                       Caminar
                                                                           Del
                                                    Cocodrilo
                                                          .
                                                          .
                                                          .

Late. Fuerte. Rojo furor de inconsciencia entretejida 
cadenas flojas saltan del impío deseo de la risa sangrante
¡Oh, tú, que, con los ojos llenos de agujas,
clavaste la pasión de un colibrí que volaba por los muros
Manos danzantes de negra amargura llena el vientre...
Lejanos ecos, que crecen y gimen por estar
¡Estar! Ese verbo con carácter y un poco anodino
—muy utilizado y, sin embargo, penalizado y semiculto,
convirtiéndose en la leyenda—

Si quisiera contar una historia, escondería mi voz e inconsciente bajo un narrador omnisciente lleno de floritura y muertos adjetivos que aborrecen a dormidos lectores.
¿Qué es poesía? 
Y tú me... ¡condenas odiando las hormigas de litio!
No veo 
No oigo
No, nada 
Respirar oscuridad rumiando esquirlas de azufre,
Mientras descuento el…
El confortable 
       Sonido
        Frágil 
          Del
            .
            .
            .

Constante en el cansancio sordomudo
alas negras de tinta